A tarde avançava lenta na delegacia.
Tudo seguia normal dentro daquele caos que, pra gente, já tinha virado rotina. Um bêbado dormia numa cadeira do corredor depois de arrumar confusão num bar da subida do morro, uma mulher gritava porque o marido tinha sumido havia dois dias, e na sala ao lado um moleque jurava que não sabia de quem era a pistola encontrada na cintura dele.
Dia comum.
Delegacia de favela era isso.
O ventilador velho girava no teto fazendo mais barulho do que vento enquanto eu permanecia sentado no interrogatório, observando um sujeito magro suar na cadeira à minha frente.
— Pela última vez… quem mandou vocês subirem armados pro morro?
O homem passou a língua pelos dentes, nervoso.
— Já falei, doutor, não sei de nada não…
Meu celular vibrou sobre a mesa.
Olhei rap
