O sol da manhã invadia a sala de estar com certa arrogância, como se ousasse iluminar demais um lugar que ainda carregava a densidade de uma noite traumática. Eu, Claire e Letícia estávamos ali, sentados no sofá como três sobreviventes, tomando um café que ninguém parecia realmente saborear.
A mesa estava posta, mas intacta. Croissants ainda quentinhos, frutas cortadas com perfeição, café fresco. Tudo parecia parte de uma rotina normal, exceto que o silêncio pesava como uma névoa. Letícia usava um moletom velho da Claire, o cabelo preso de qualquer jeito e os olhos com aquele inchaço característico de quem chorou por horas.
Claire sentou ao meu lado, encolhida, os dedos entrelaçados com os meus, como se precisasse garantir que estávamos, de fato, ali. Em meio ao silêncio, os ponteiros do
