Nia las Evelyns Briefe allein, in der grauen Stunde, kurz nachdem Theo und Mara gegangen waren, um zu sammeln, welche Beweise sie konnten, denn ein privater, hartnäckiger Teil von ihr musste das in den eigenen Worten einer toten Frau hören, bevor sie irgendjemand anderen ihr sagen ließ, was sie bedeuteten.
Das Band löste sich leicht, weich geworden durch Jahrzehnte der Handhabung, und die Briefe darunter waren weniger als sie erwartet hatte, sechs insgesamt, geschrieben in einer Hand, die mit jedem Brief fester wurde, als würde die Frau, die sie schrieb, mutiger werden statt ängstlicher.
Der erste war vorsichtig, förmlich, die Art Brief, geschrieben von jemandem, der prüft, ob ein Gefühl überhaupt sicher genug ist, um in Worte gefasst zu werden. Beim dritten prüfte Evelyn nichts mehr.
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