Sie hätte zuerst nach Cassian rufen sollen. Das begriff sie auch, während sie dort stand, ihre Hand noch immer über dem geschnitzten Namen schwebend, und dennoch griff ein Teil von ihr, derselbe Teil, der Jude vor drei Tagen ohne Plan in einen Bus gefolgt war, nach dem Griff der kleinen Tür, bevor sie fertig entschieden hatte, ob das klug war.
Sie öffnete sich ohne Widerstand, die Scharniere so lautlos, dass es entweder auf sorgfältige Wartung oder auf häufige, bewusste Nutzung hindeutete, und dahinter war kein Gang, sondern ein flacher Schrank, kaum tief genug, um das zu fassen, was er enthielt, einen einzigen Reisekoffer, dessen Leder die Farbe getrockneten Blutes angenommen hatte, seine Messingbeschläge stumpf vom Alter, aber nicht vom Rost, als hätte jemand ihn sauber gehalten, ohne i
