Layla Kendrick me estaba matando. «Escultural» era un cliché, pero era el adjetivo más acertado que se me ocurría. Sus poderosos glúteos hablaban de su dominio en la pista, y unos hoyuelos perfectos besaban sus piernas tras las rodillas, como si señalaran el camino hacia arriba a lo largo de la parte posterior de sus muslos hasta el pliegue limpio y curvado que los separaba de su trasero increíblemente perfecto.
Estaba perfectamente diseñada para una atleta y, al subir desde sus potentes motores bajo cubierta, las líneas de su vientre, suavizadas por lo que aún quedaba de su grasa de cachorro, se arqueaban hacia arriba, pasando por un exquisito ombligo, hasta dos hermosos y estilizados pechos. No mucho más grandes que aguijones de abeja, eran lo suficientemente grandes como para formar en
