—Sigues entera —dice, casi decepcionado. Me da la vuelta sin preguntar y examina mi espalda, mi cintura, mis muslos.
—Eres de mi propiedad. Y quiero que lo recuerdes en cada paso que des por el salón. Que sonrías. Que bebas. Que hables como si fueras feliz. O te haré desear no haber vuelto jamás.
—Tarde —le espeto con el veneno más dulce que tengo.
Luego me vuelve a enfrentar, su mano aún en mi cadera.
—¿Has estado con otro hombre?
La pregunta se arrastra entre sus dientes como veneno. Busca la herida, no la verdad.
—Con cientos —respondo con una sonrisa feroz—. Uno distinto cada día. Algunos a caballo, otros en las cocinas. ¿Quieres la lista por orden alfabético o por intensidad?
Su expresión cambia. El gesto de superioridad da paso a una sombra de furia contenida. Un músculo le ti
