Está despierto. Lo sé por cómo respira, por la tensión bajo sus dedos en mi piel, por el leve cambio en la musculatura de su brazo cuando detecta que me he movido. Sin embargo, no dice nada. Me deja sentirlo y tomar conciencia de todo antes de hablar.
—No te asustes —murmura por fin, sin mover un músculo—. No ha pasado nada.
—Estoy desnuda —susurro, sin lograr ocultar el temblor que aún me recorre.
—Estabas congelada. —Su respuesta es directa, práctica, sin rastro de pudor—. Si no te traía aquí y te quitaba la ropa, no habrías despertado.
Necesitabas calor real. Contacto. Piel.
No me muevo. No porque le crea del todo, sino porque lo creo demasiado. Esa frialdad suya, ese modo de cuidar sin ternura, es más brutal que cualquier caricia. Me ha salvado la vida con el mismo rigor con el qu
