En la pequeña taberna improvisada —más una cueva con bancas que un local— hay movimiento a pesar de la hora. Kerran se ríe con una mujer en el regazo, su risa rota por el alcohol. Finn flirtea con la nueva curandera, que ya ha amenazado con cortarle algo si vuelve a insinuarse. Colum lanza dados con tres marineros exiliados, la calva brillándole bajo el candil. Y Broen, como siempre, talla madera en un rincón como si esculpiera respuestas a preguntas que nadie se atreve a hacer.
Me detengo en el umbral. Huele a cerveza rancia, sudor y carne asada sobre brasas de turba. El tipo de hedor que se mete en la piel y no se va. El tipo de olor que recuerda que este no es un hogar noble, sino un lugar levantado con restos y rabia. Y, sin embargo, es mío. Y de ellos.
Proscritos, mercenarios, deser
