—Sube la cabeza —me ordena Amara, con un toque de severidad—. Déjame ver el corte.
Obedezco. Siento sus dedos en mi cara, un roce que me eriza la piel.
—¿Te duele?
—He aguantado cosas peores —musito.
—Eso ya lo sé —contesta, sin mirarme a los ojos mientras limpia la sangre.
Está demasiado cerca.
Sus manos me limpian la sangre con una lentitud que no sé si hace a propósito… o si simplemente no se da cuenta de cómo me enciende. Cada vez que el paño humedecido roza mi piel, noto cómo se me tensa la mandíbula. No es por dolor: estoy acostumbrado a eso. Es por el deseo que se me acumula en el pecho, por la necesidad que me corroe dentro.
La tengo justo delante, casi pegada a mi cara, y, aun así, no la toco.
No la toco, pero la observo con la ansiedad de un hambriento. Con mis hombres pi
