A casa estava silenciosa naquela tarde.
Demasiado silenciosa.
Laura lavava a louça, tentando manter a mente ocupada, quando ouviu a campainha tocar.
Um som firme.
Direto.
Quase arrogante.
Ela sabia quem era antes mesmo de abrir a porta.
Helena Duarte.
A mulher estava ali, elegante como sempre, os cabelos impecáveis, a expressão calculada.
Mas havia algo diferente.
Os olhos.
Eles estavam mais sombrios, como se a derrota da manhã tivesse envenenado cada centímetro de orgulho que ela carregava.
— Podemos conversar? — perguntou Helena, sem sorrir.
— Pode entrar — respondeu Laura, com educação forçada.
Helena entrou.
Olhou o ambiente simples como quem analisa uma peça de mobiliário barata num leilão de luxo.
Laura fechou a porta.
— O Gabriel não está.
— Eu sei. Vim falar com v
