A madrugada estava silenciosa.
O som distante do mar entrava pela janela, misturado ao sussurro do vento.
Laura estava sentada à mesa, o caderno aberto diante dela.
O mesmo diário que um dia fora o único lugar onde podia existir.
Mas agora, ao olhar para aquelas páginas, sentia algo diferente.
Não era mais o esconderijo da vergonha.
Era o testemunho da sobrevivência.
Pegou a caneta, hesitou por um instante e escreveu:
“Hoje, não escrevo pra fugir.
Escrevo pra lembrar.
Cada lágrima, cada noite, cada queda — tudo me trouxe até aqui.
Se alguém encontrar esse diário um dia, quero que saiba:
eu não sou a menina que vendeu o corpo.
Eu sou a mulher que comprou a própria liberdade.”
As lágrimas vieram, mas eram leves.
Como se chorasse não pela dor, mas pela libertação.
Na manhã seg
