Armes (french)

Revêtir! Je crie en sortant en courant de la petite école. C’est l’anniversaire de Don aujourd’hui. Il a 8 ans ; seulement 1 an de moins que moi. « Joyeux anniversaire », crie-je en sautant en l’air et en laissant tomber mon livre. Je me souviens que je porte le vêtement blanc que ma tante m’a fait il y a quelques semaines. J’adore cette robe, elle me donne l’impression d’être une princesse à cause de la belle broderie de fleurs que ma tante a cousue à la main elle-même. La tenue est plus courte que ce que notre mère me permet de porter à l’école. Don s’approche alors que je prends mon livre." C’est censé être un secret », répond Don en m’aidant à me lever. « Je suis désolé, je suis juste excité », dis-je, tout en regardant la grande prairie en dessous de moi. La chaleur du soleil fait paraître la prairie jaune et ma peau devient rose ; Ce sera la pause estivale dans 2 semaines. "Les anniversaires des mères États ne sont qu’un autre jour de l’année et ne doivent pas en faire un gros problème. Je préfère ne pas avoir d’ennuis", répond Don avec un regard sérieux sur son visage. Il a séparé ses cheveux brun foncé vers la droite. Je pense qu’il sépare sa coupe de cheveux de ce côté pour détourner l’attention de la tache de naissance sur sa joue gauche. Don porte les mêmes pantalons et bretelles marron qu’hier. La seule chose qui est différente dans sa tenue aujourd’hui par rapport à hier est sa chemise à col blanc. Il semble que ce soit sa tenue de prédilection pour l’école : chaussettes blanches hautes, chaussures habillées marron, pantalons marron et bretelles. « S’il vous plaît, ne dites pas à maman que je vous ai dit joyeux anniversaire ». "Ne t’inquiète pas, Willow, je ne le ferai pas. Elle ne se souvient pas d’aujourd’hui est mon anniversaire de toute façon", dit Don avec un léger froncement de sourcils sur son visage. Don et moi tournons vers la rue et rentrons chez nous. Je me retourne pour jeter un autre coup d’œil à la cabane de l’école. Il est plus petit que la plupart des autres ; Il n’a que quatre salles de classe et deux toilettes. L’école a une brique à l’extérieur et un toit en planches de bois. Il n’y a qu’une seule porte à l’entrée plutôt que la plupart des écoles qui ont des portes doubles. Je me dirige vers Don et lui attrape la main alors que nous marchons dans les hautes herbes devant le hangar de l’école. Heureusement, nous n’habitons qu’à 20 minutes de chez nous. Certains de nos camarades de classe doivent marcher plus loin que nous pour se rendre à l’école et en revenir. C’est calme. Don n’a pas dit un mot. Je peux sentir la chaleur du soleil frapper sur mes bras et mes jambes. « Il fait chaud », dis-je. Don se retourne et me regarde. Je peux voir notre maison maintenant. Notre petite maison blanche avec nos marches en bois menant à la porte d’entrée. Notre maison a trois chambres et les toilettes sont à l’extérieur. Il n’y a que deux fenêtres dans toute la maison. Nos parents ne sont pas les plus riches, mais ils font ce qu’ils peuvent pour prendre soin de nous. Vouloir un supplément ou se plaindre nous rendrait ingrats. Cela signifierait que nous n’apprécions pas ce qu’ils nous ont donné. Nous semblons nous approcher des marches frontales de notre maison. « J’espère que papa n’est pas à la maison », répond Don. « Pourquoi ? » Je demande en me retournant pour le regarder avec inquiétude. Nous nous lançons pour monter les marches du visage. Les marches crient et le vin au fur et à mesure que nous les montons. Le bois est vieux et a subi beaucoup d’intempéries. « Parce que j’ai éraflé mes chaussures », répond Don la tête baissée, en regardant les marches pendant que nous les montons. Je ne l’ai pas remarqué. Il a dû les érafler sur le chemin du retour. J’étais tellement perdu dans mon cerveau que je ne me souviens pas du retour à pied. Je jette un coup d’œil à Don. De même, je suis sans voix. Nous arrivons à la dernière étape et je lâche sa main. Je m’approche de la grande et fine porte en bois de notre maison et l’ouvre. Alors que j’entre, Don me suit. Je regarde à ma gauche et jette un coup d’œil à mon père assis sur le canapé du salon. Il tient une chope à moitié pleine de bière. Il boit de la bière quand il se réveille jusqu’au moment où sa tête touche l’oreiller. La plupart des hommes boivent du malt ; Je n’en ai rencontré que quelques-uns qui ne le font pas. Je jette un coup d’œil à ma droite et regarde ma mère dans la cuisine, coupant des légumes pour le dîner. Elle utilise les carottes soutenues qui ont été récoltées dans notre jardin l’année dernière. Les gains dans l’arrière-cour ne sont pas encore tout à fait mûrs. Le plancher en bois boit alors qu’elle se déplace de l’autre côté de la galerie pour attraper un pot de haricots verts conservés. Ma mère a de longs cheveux brun foncé et de grands yeux bleus, tout comme les miens. Elle est pâle et plus grande que la plupart des mères. Elle a les plus belles hanches qui sortent plus loin que sa taille. Ses mains sont fines et douces. Elle est belle. Tout ce que je peux espérer, c’est qu’un jour je serai aussi jolie qu’elle. Je regarde sa robe rouge fluide jusqu’aux genoux bouger avec elle pendant qu’elle retourne à la planche à découper. Je veux une garde-robe comme ça quand je serai plus âgée. « Garçon ! » crie notre père juste avant de se lever. Il se tient droit avec sa chemise à col blanc à manches courtes dépliée, son pantalon de robe beige et ses chaussures de ville marron. Il est grand, avec des cheveux châtain clair séparés à droite et bronzés par la construction. De plus, il claque sa chope sur la table basse. La bière éclabousse la table, le vieux parquet et le canapé sur lequel mon père vient de se tenir debout ; il est ivre. « Qu’est-ce que tu as fait à tes chaussures, mon garçon ?! » crie mon père à Don avec colère. Je me retourne pour regarder Don, son visage est aussi blanc que les nuages par une chaude journée ensoleillée. J’ai peur pour Don. Cela nous fait peur, à moi et à mon frère, quand mon père se met en colère. Don reste là, sans voix... figé dans la terreur. Je veux dire quelque chose, mais ma bouche ne bouge pas. Je souhaite attraper la main de Don et courir, mais mes bras et mes jambes ne bougent pas. Mes pieds sont plantés sur le plancher en bois comme les racines d’un arbre enfoui dans la terre. Je peux sentir la bière sur l’haleine et le corps de mon père alors qu’il crie sur Don. Mon père est à quatorze pieds de moi et de Don. J’entends notre plus jeune sœur « Rose » de notre chambre essayer d’ouvrir la porte. Elle a trois ans et est trop petite pour atteindre la poignée de la porte. Même si elle pouvait obtenir la poignée de porte, elle ne pourrait toujours pas sortir de notre zone. Il y a un verrou sur le devant de la porte que ma mère s’était fait fabriquer. Il y a une serrure à l’extérieur de la porte de Don que ma mère avait également fabriquée. Mon père marche vers Don. Ses pieds frappent bruyamment le plancher en bois. Je ne peux pas bouger ; Je veux courir et dire à Don de courir. Don court vers sa chambre. Il passe devant la pièce dans laquelle ils enferment Rose alors qu’elle frappe à l’entrée de l’intérieur. Mon père le suit de près. « Tu reviens ici, mon garçon ! » crie mon père en poursuivant Don. Mes pieds bougent et je laisse tomber mon livre d’école. J’ai oublié que j’avais ramené mon livre à la maison. Je ne peux pas contrôler mon corps. Mon esprit me dit d’arrêter de bouger, mais mon corps poursuit mon père dans le court couloir. Le sol hurle de tous les pieds qui le frappent. Rose frappe à la porte de plus en plus vite maintenant, suppliant de sortir. J’aimerais pouvoir la laisser sortir.