A manhã amanheceu cinzenta em São Paulo, mas o clima que atravessava a cobertura não vinha do céu — vinha do rádio da Polícia Federal. Freud entrou na sala principal trazendo relatórios oficiais, mas os olhos não escondiam a gravidade.
— Senhores… — disse, a voz seca. — Antônio Boaz não está mais na penitenciária.
O silêncio que caiu foi cortado apenas pelo som distante do helicóptero de monitoramento. Julie levou a mão à boca, o corpo tremendo. Romeu, de pé, sentiu os punhos fecharem por instinto.
As imagens oficiais transmitiam em tempo real para a sala de segurança da cobertura. A cela surgia nas telas como um mausoléu sombrio, onde cada detalhe denunciava não apenas a ausência de Antônio, mas a presença viva da sua loucura.
Era uma cela de segurança máxima, com duas portas de aço s
