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Francesco me miró fijamente, y una sonrisa lenta y peligrosa se extendió por su rostro. Su mano abandonó mi cintura para subir a mi cuello, rozando suavemente el lugar donde la seda había presionado.
—No me des ideas, Isabella. Conmigo no hay límites para la locura. La próxima vez, quizás use el... digamos... el rodillo de amasar de la cocina. Para recordarte que toda mi rabia y mi obsesión por ti... son muy domésticos a su manera.
—¡Un rodillo de amasar! ¡Dios mío, Francesco! Eres un torbellino de clichés de telenovela con un toque de psicópata culinario —le di un suave golpe en el hombro, aunque mi risa no cesaba.
Él me apretó contra él, con una intensidad que borró mi sonrisa, reemplazándola por una sensación de profunda conexión.
—Es que mi cariño por ti no es aburrido
