—Escucha —digo, poniéndome frente a él, y me sorprendo de lo firme que suena mi voz—. Si quieres saber la verdad, puedes preguntar a mi hermana. Puedes preguntar a mamá. Pero no juegues con eso. No tienes derecho.
Francesco me mira, como si midiera el peligro que represento y, por un minúsculo instante, pienso que tal vez lo tiene. Pero él suspira, su postura se ablanda, y una enorme contradicción cruza su rostro: diversión, irritación, quizá un atisbo de pena.
—Está bien —musita—. Por ahora, me quedo con la versión de la hermana y la madre. Pero no te acerques a mí como si nada. Ya no estamos en tercero de secundaria para reparar el daño con risas.
Y entonces, como si la tensión hubiera sido un hilo que alguien cortó, se aparta, deja el kiwi sobre la mesa con una delicadeza absurda y s
