Proibida para Eles - Harém Reverso

1 - Morte

Brien

— Denise, que diabos?

A mulher não esperou por um convite e entrou no meu apartamento. Era meia-noite de uma rara noite chuvosa em Los Angeles, e uma estrela de cinema estava à minha porta. A vida em Los Angeles podia ser bem estranha, mas aquilo era completamente novo para mim.

Denise retrucou:

— Tem mais alguém em casa?

— Apenas meu colega de quarto. Ela está dormindo. Minha irmã tá trabalhando até tarde. O que é isso tudo?

Denise abaixou o capuz do moletom, o cabelo loiro platinado encharcado colando no rosto. Mesmo sem maquiagem, ela estava deslumbrante — a próxima Charlize Theron. O tipo de mulher tão naturalmente bela que não era justo com o resto da sociedade.

Olhei para o corredor onde Kristyn dormia. Denise e eu éramos só amigos, nada além disso. Eu tinha sentimentos por Kristyn, enquanto Denise estava envolvida com o nosso produtor. Eu era apenas o dublê do interesse amoroso dela no último sucesso de bilheteria do verão, mas nos demos bem. Era uma parceria estranha — ela parecia uma supermodelo, com cabelo longo e loiro e grandes olhos azuis, e eu era o oposto: cabelo ruivo cacheado e sardas. Mas Denise não era como a maioria em Hollywood. Linda, sim, mas também com uma alma rara. Ela era definitivamente uma das boas.

Ela empurrou uma sacola nas minhas mãos. Estava pesada — pesada demais para ela carregar sozinha. Seus olhos varreram o apartamento, inquietos.

— Abre isso e olha, mas não diz nada — ordenou.

— Ok — murmurei, coçando a cabeça enquanto abria o zíper da bolsa. Assim que olhei dentro, meus olhos se arregalaram. — p**a merda, Denise...

Ela colocou a mão sobre minha boca e estreitou os olhos.

— O que foi que eu disse?

Fechei a sacola imediatamente. Ela tirou a mão e começou a andar de um lado para o outro na minha pequena sala de estar. Dentro da sacola havia mais dinheiro do que eu ganhava em um ano inteiro. Notas grandes, todas. De onde aquilo tinha vindo?

— Podemos ir a algum lugar pra conversar? Um lugar onde ninguém possa ouvir? — sussurrou, parando a poucos centímetros de mim.

— Ah, claro... acho que sim. — Fui até a mesinha lateral pegar minhas chaves. — Podemos dar uma volta de carro, se isso te fizer sentir melhor.

— Isso me faria sentir muito melhor. Não quero ficar parada no mesmo lugar, caso...

Ela parou de falar.

— Caso o quê?

Denise estremeceu.

— Nada demais... Vou explicar tudo. Só dirige. E deixa isso aqui. Não quero ficar carregando por aí. — Apontou para a bolsa cheia de dinheiro.

Não queria deixar aquilo à vista, então abri o armário do corredor — que estava lotado de tralhas que nunca usamos — e enfiei a sacola lá dentro antes de sairmos.

Ela puxou o capuz do moletom novamente e saímos juntas do apartamento. Era estranho que estivesse sozinha tão tarde. Sendo quem era, geralmente andava com seguranças por perto.

— Meu carro ou o seu? — perguntei.

— Eu não dirijo.

— Uber?

— Não. Eu fugi. Não queria ninguém me seguindo.

Olhei por cima do ombro enquanto caminhávamos pelo estacionamento, só para garantir. A paranoia dela estava me contagiando. Há muito tempo, eu era do tipo que se metia em encrenca, mas desde que me mudei pra Los Angeles, prometi à minha irmã que me comportaria, desde que ela me arranjasse um emprego na indústria. Ela cumpriu a parte dela. E eu cumpri a minha. Era bom não se preocupar com polícia ou com alguém querendo te dar uma surra por besteira.

Apertei o botão da chave e as luzes da minha caminhonete se acenderam. Denise franziu a testa diante da minha escolha de veículo, mas não comentou. Sim, eu morava em LA e ainda dirigia uma caminhonete enorme. Você pode tirar o garoto das montanhas, mas não tira as montanhas do garoto. Ou algo assim.

Entramos no carro e ela só falou depois que liguei o motor e saí do estacionamento. Sua voz tremia.

— Desculpa. Eu só... apareci assim. Não sabia pra onde ir — disse baixinho.

Ela torcia as mãos e tremia como uma folha.

— Quando encontrei aquilo, eu simplesmente... precisei sair. Sempre soube que o Tony estava envolvido em algo sujo, mas agora tenho provas.

— Calma, Denise. Do que você tá falando?

Entrei na estrada molhada, espantado por quase não haver carros àquela hora. Los Angeles raramente era silenciosa, mas a chuva fazia tudo desacelerar. Por algum motivo, até uma garoa bastava pra cidade parar.

— O dinheiro. Encontrei escondido na minha casa — disse ela. — Imagino que o Tony tenha escondido, ou talvez algum dos meus seguranças.

— E de onde veio esse dinheiro? — perguntei.

— Como diabos eu vou saber? — rebateu Denise, me encarando. Respirou fundo antes de continuar. — Tudo o que sei é que alguém escondeu uma grande quantia na minha propriedade e...

Ela se calou. Esperei um momento e, como ela não disse mais nada, insisti:

— E o quê?

— E ouvi uma ligação do Tony com um cara chamado Charles. Ou Charlie. Acredito que o Tony esteja lavando dinheiro pra esses caras.

— O Tony sabe que você ouviu?

A realidade da situação começou a pesar. Não era só estranha — era perigosa. Se Denise estava certa, Tony estava lavando dinheiro e usando a casa dela como esconderijo. Isso não era o tipo de informação que se podia guardar pra si. Fiquei atento aos carros ao nosso redor, sentindo a mesma inquietação que tomava conta dela crescer em mim também.

— Não sei — disse Denise, com a voz embargada. — É possível. Depois que ouvi, brigamos e ele foi embora. Fiquei tão chateada que comecei a vasculhar a gaveta dele e a jogar as roupas fora, quando encontrei o dinheiro escondido entre as coisas dele.

— Precisamos ir até a polícia, Denise — falei, encarando-a com seriedade. — Eu sei, mas...

— Sem “mas”. Precisamos ir agora — insisti com firmeza. Ela assentiu, o lábio inferior tremendo. Aquilo não era um roteiro de filme, era a vida real. E minha amiga estava em perigo de verdade. Fiz uma conversão ilegal e segui direto em direção à delegacia.

— O que te faz pensar que eles vão acreditar em mim? — perguntou Denise, enquanto dirigíamos.

— Você é Denise Lambert. Claro que vão.

Luzes vermelhas e azuis piscaram no retrovisor, e eu me xinguei mentalmente. Estava tão imerso no drama que nos envolvia que nem percebi a presença de uma viatura por perto quando fiz a conversão proibida.

— É, mas ele é o Tony Cromwell — disse ela, olhando para trás com a testa franzida. — Ele controla metade de Hollywood.

— Ele pode até controlar metade de Hollywood, mas não controla a polícia — respondi, puxando para o acostamento. — E, por falar no d***o, temos um policial bem ali. Podemos começar por ele.

Denise mordeu o lábio, olhando fixamente pela janela traseira. Seu rosto estava manchado pelos reflexos vermelhos e azuis das luzes.

— Não gosto disso.

— Vai dar tudo certo — tentei tranquilizá-la. — E é mais rápido do que ir até a delegacia, se parar pra pensar.

Ela assentiu, ainda que hesitante, mas não tirou os olhos do policial que se aproximava. Abaixei o vidro da caminhonete e entreguei minha habilitação e o documento do carro. O policial examinou tudo, depois olhou para dentro do veículo com uma expressão carregada.

— Vou precisar que vocês dois saiam do carro, por favor — disse ele, com um tom severo.

— O quê? Por quê? Está chovendo — protestou Denise.

O policial se inclinou para frente, tentando enxergar melhor o rosto dela. Imaginei que fosse porque a reconheceu. Quase todo mundo em Los Angeles sabia quem era Denise Lambert.

— Senhorita, não gosto de repetir ordens. Saia do carro.

— Por favor, policial — implorei, abrindo a porta. Ele deu um passo para trás para que eu saísse, e, assim que desci, agarrou meus braços e me empurrou contra a lateral da caminhonete. — Tem um m*l-entendido aqui. Eu sei que fiz uma conversão ilegal, mas estávamos indo à delegacia.

— Ah, é? E por quê? — disse outro policial, me surpreendendo. Ele estava encostado na viatura, mas se aproximou do lado de Denise. — Moça, precisamos mesmo que você saia do carro. Agora.

Denise suspirou pesadamente antes de responder:

— Oficial Derusso, é isso? Você sabe quem eu sou?

Arrepiei com a pergunta. Era a coisa mais clichê que se podia dizer — mas ela não estava errada. Forçar Denise Lambert a sair na chuva por causa de um retorno era ridículo. E ainda por cima ela nem era quem dirigia.

— Eu não dou a mínima pra quem você é — rosnou Derusso. — Fora do carro. Agora.

— Denise, só vai — pedi. — Vamos explicar tudo. Vai ficar tudo bem.

Ainda não tinham me algemado, o que era um bom sinal. Meus braços estavam presos, mas o policial parecia velho, fora de forma. Eu podia derrubá-lo se quisesse. Mas também não queria complicar a situação. Então apenas obedeci.

Denise saiu do carro, e felizmente o outro policial não a tratou do mesmo jeito que fizeram comigo. Ele a deixou parada à beira da estrada, debaixo da chuva, enquanto começava a fazer perguntas.

— Por que estavam indo até a delegacia?

Ela me olhou, e eu decidi responder por nós dois.

— Ela acredita ter provas de uma atividade ilegal. Viemos registrar uma ocorrência.

— Que tipo de atividade ilegal? — questionou Derusso.

Ele era mais jovem e magro do que o policial que me segurava, mas ainda assim algo estava errado. Nenhum dos dois tinha a postura de um verdadeiro policial. Uma sensação incômoda subiu pela minha espinha.

Continuei falando, tentando explicar a situação.

— É sobre o namorado dela...

— Ele não é meu namorado — interrompeu Denise.

Ah, é. Ele era casado. Tinha esquecido disso. Ficar com Tony era o escândalo que todos conheciam, mesmo que a imprensa não tocasse muito no assunto. Havia uma esposa em casa, o que era uma mácula na imagem de Denise — uma que eu fazia esforço para ignorar.

Tentei continuar, mas o policial me empurrou com força contra a caminhonete.

— Deixa ela falar — rosnou.

— Senhorita Lambert, se não se importar, talvez possamos conversar no carro — disse Derusso, agora com um tom mais calmo.

— Parece uma ótima ideia — disse o policial atrás de mim.

Olhei para Denise, que agora hesitava, os olhos indo de um rosto ao outro, claramente desconfortável.

— Acho melhor a gente conversar aqui mesmo — falei. — Ou melhor ainda, podemos todos ir à delegacia e resolver tudo lá, com calma.

— Por aqui, senhorita Lambert — disse Derusso. — Só um segundo.

Afastei-me da caminhonete, tentando me colocar entre ela e os dois. Algo estava definitivamente errado. Os pelos do meu pescoço estavam eriçados. Foi quando o policial atrás de mim sacou uma arma.

A merda ficou real.

Olhei para onde Denise estava, andando em direção ao carro com o tal policial. Meus olhos deslizaram para o veículo. Não havia “Departamento de Polícia de LA” escrito na lateral — e sim “Seguradora Rossi”.

Eles não eram policiais. Eram seguranças disfarçados, armados, com distintivos falsos.

Meu coração disparou. Gritei:

— Denise! Eles não são policiais! Corre!

Ela se virou, mas Derusso a atingiu com a coronha da arma na lateral da cabeça. A dor da arma pressionada nas minhas costas desapareceu — eu só pensava nela. Empurrei meu corpo contra o policial atrás de mim, fazendo-o cair. Corri até Denise, mas ela já estava nos braços dele, com a arma apontada para sua cabeça. Ela sangrava pelo couro cabeludo, os olhos vidrados. Estava zonza. Quase inconsciente.

Ele a jogou na traseira do carro, e tiros foram disparados na minha direção. Não consegui alcançá-los. Corri de volta para minha caminhonete, que ainda estava ligada, e entrei, escapando por um triz do outro homem que tentava me agarrar.

Os pneus cantaram no asfalto molhado enquanto eu saía dali a toda velocidade, seguindo o falso carro de polícia. Eles mantinham as luzes piscando, fingindo serem policiais de verdade. E estavam parando outros motoristas no caminho. Eu os seguia de perto, até que o carro deles virou de repente. Virei também, cruzando três faixas de uma vez.

Ainda estava na cola deles, mas outro carro bateu na lateral da minha caminhonete e perdi o controle.

— Merda — murmurei, tentando recuperar a direção. O outro motorista buzinava, gritando. Estava vivo — graças a Deus. Mas eu não podia parar. Não agora.

Endireitei o carro e acelerei o máximo que pude. As luzes do carro deles haviam sumido, ou talvez estivessem fora do meu alcance. Continuei dirigindo, esperando encontrá-los, olhando para todos os lados da estrada. Nada. Nenhum sinal.

Peguei meu celular, prestes a ligar para a polícia, quando ele tocou. Um número bloqueado apareceu na tela. Atendi.

— Brien Moore — disse uma voz fria do outro lado. — Sabemos tudo sobre você.

— Onde está Denise? — exigi, os olhos ainda vasculhando a estrada.

— Ela está morta, receio — respondeu a voz. — Ou vai estar em breve. Não há nada que você possa fazer por ela. Mas se fizer exatamente o que mandarmos, talvez consiga salvar a si mesmo.

— f**a-se — rosnei. — Me dá a Denise ou eu te encontro e te mato com as minhas próprias mãos.

— Não é assim que funciona. Eu faço as regras, não você — retrucou. — E a primeira é esta: vá até a polícia, e Denise não será a única pela qual virão. Sabemos tudo sobre você, Brien. Se não liga para sua vida... talvez ligue para a da Ava.

A ligação caiu.