El aire en el pasillo, tras dejar atrás la puerta de los asuntos reales, le pareció a Henry cargado de una hipocresía irrespirable. El perfume floral y empalagoso de Anne Marie todavía flotaba en el ambiente, mezclándose con el olor a cera vieja y polvo de las pelucas de los consejeros.
Henry sentía los labios todavía calientes por la cercanía de Jeanne y el pulso le martilleaba en las sienes con una insistencia salvaje.
—¡Majestad! —la voz de Anne Marie, aguda como un cristal rompiéndose, intentó darle alcance—. ¡Esa mujer es una criminal! ¡El Consejo exige una explicación por la ejecución de mi doncella!
Henry ni siquiera se detuvo. Caminó con zancadas largas, su capa militar ondeando tras él como un presagio oscuro.
—Dígale al Consejo que si tienen tiempo para llorar por una espía
