El Salón del Consejo Privado olía a cera de abeja, papel sellado y a la ansiedad contenida de hombres que sabían demasiado. Henry entró en la estancia con la barbilla en alto, adoptando esa postura de mando que Marco le había descrito. A su lado, Antonio Casablanca y su hijo Íñigo intercambiaron una mirada rápida, mientras que el Conde Gerard mantenía una expresión neutral, aunque sus dedos tamborileaban con nerviosismo sobre la caoba de la mesa.
Pierre Montague, con su habitual aire de desafío intelectual, ni siquiera se levantó de inmediato. Sus ojos escudriñaron a Henry como si buscara las costuras de una prenda mal rematada.
—Señores —comenzó Henry, dejando caer sus manos sobre el respaldo de su silla principal con un desparpajo que no sentía—. Siento haber pospuesto nuestras reunion
