Kevin
Minhas mãos estão manchadas de azul.
Olho para as unhas por um segundo, imaginando se algum dia vou conseguir tirar tudo. Mas não importa. Lá no fundo, sei que não.
Bebo um gole da minha cerveja e encaro as mãos de novo. E então vejo o rosto dela. Sorrindo, rindo, tentando me dizer algo. A imagem se repete na minha mente, sem descanso.
De volta ao meu estúdio, tenho pelo menos vinte pinturas dela. Todas fracassos. Fracassos completos. Provavelmente vou queimá-las mais cedo ou mais tarde.
Não fui para Austin. Não fui para Paris. Não fui para lugar nenhum.
Em vez disso, voltei para Nova York e passei o último mês inteiro pintando, tentando entender o que diabos aconteceu naquela praia. Tentando descobrir onde isso me deixou.
Olho para o relógio. Atrasado, é claro. Mas não estou
