Su rostro apenas es reconocible bajo la sangre.
Un ojo está hinchado y cerrado, su labio está partido y abierto.
Le rompieron los dedos de la mano derecha, con los dígitos doblados en ángulos antinaturales.
—No —susurra Maisie a mi lado, con la voz quebrada.
—Elige, Lira —dice Madame Rouge, acercándose. Su perfume flota en la brisa nocturna, algo caro y sofocante—. Ríndete ahora o mira lo que les pasa a quienes te ayudan.
Ella saca una pequeña pistola de un bolsillo oculto en su vestido y la presiona contra la sien del niño.
Sus ojos se encuentran con los míos, aterrorizados pero tratando de ser valiente.
No puede tener más de dieciséis años.
La elección no es realmente una elección en absoluto.
Mis hombros se desploman en señal de derrota.
—Déjalo ir. Vendremos en silencio.
—Li
