Capítulo 7
Brant Smith
O silêncio dentro do carro era cortante.
O motorista dirigia em linha reta, sem fazer perguntas. A arma descansava no meu colo como um lembrete: naquela noite, qualquer deslize podia me custar a vida.
E eu não tinha mais vidas sobrando.
No banco ao lado, estava Fawkes — meu braço direito na máfia, o único homem que eu confiava com os olhos fechados. Ele usava a máscara preta que todos nós usaríamos naquela reunião. Regras do jogo: ninguém mostra o rosto. Ninguém assina a própria sentença de morte.
— Tem certeza que vai, Brant? — ele perguntou, quebrando o silêncio. — Esse Vassili é um cão raivoso. Acha mesmo que ele quer paz?
— Não. — Olhei pela janela. — Mas eu quero saber o que ele tá escondendo.
A coordenada criptografada nos levou até uma zona industrial
