Дождь хлестал по вокзальным окнам, превращая мир за стеклом в размытое полотно серых и чёрных пятен. Я сидела на жёсткой скамье, сжимая билет до Екатеринбурга — случайного города, выбранного наугад в кассе. Чемодан у ног был полупуст: пара джинсов, свитер, блокнот с вырванными страницами и зажигалка Артёма. Остальное — фотографии, письма, его рубашка с запахом одеколона — осталось в мусорном баке у входа. Поезд отправлялся через сорок минут. Сорок минут до конца, до свободы, до забвения. Но я знала: он придёт. Всегда приходил.
Первая капля крови упала на билет, когда я грызла ноготь. Трещина на губе, оставленная его кольцом в последней ссоре, открылась снова. Вчерашний разговор с матерью звенел в ушах, как навязчивый джингл: «Он убьёт тебя, как её. Или ты его. Вы же созданы друг для друга
