Бутылка «Хеннесси» была наполовину пуста, но я всё ещё видела их. Видела, как его пальцы впиваются в её талию, как её смех — тот самый, что когда-то убаюкивал меня после ночных кошмаров — теперь звучит как нож, режущий мои барабанные перепонки. Телефон дрожал в руке, экран треснул от удара об стену, но я снова набрала номер. Снова. Снова. Пока Лера не ответила, задыхаясь, будто пробежала марафон по краю пропасти.
— Чего тебе? — её голос был влажным от пота или слёз.
Я пригубила виски, обжигая горло. — Позови его.
— Он занят. — На фоне скрипнула пружина дивана. Мой живот сжался, будто кто-то вставил руку внутрь и вывернул всё наизнанку.
— Артём! — я закричала так, что стекло в шкафу задрожало. — Ты обещал! Обещал, что это кончится!
Тишина. Потом — его дыхание. Глубокое, прерывистое, зн
