O cheiro de éter e de morte limpa do corredor da UTI parecia querer grudar na minha alma. Eu estava ali, sentado num banco de metal frio, com os cotovelos nos joelhos e a cabeça baixa, contando os batimentos do meu próprio coração enquanto esperava uma resposta que demorava uma eternidade. O relógio na parede era um carrasco, cada segundo era uma martelada.
Finalmente, a porta de vidro duplo correu. O médico apareceu, ainda com a touca cirúrgica e aquele olhar de quem tinha acabado de voltar do front. Eu levantei num salto, o fuzil batendo contra a minha perna, mas eu nem senti. Minha vida estava resumida naquela pergunta muda que eu fiz com os olhos.
— Ela está viva, patrão — ele disse, e eu senti meus pulmões funcionarem de novo, como se eu também estivesse sufocando junto com ela. — O
