DORIAN: votos de Sangre

CAPÍTULO 2: EL REFUGIO DEL PECADOR

El estruendo de las botas pesadas contra el mármol de la nave principal de la catedral resonaba como martillazos en mi cráneo. Desde las sombras de la escalera de caracol que conducía a la cripta subterránea, apreté los dientes y contuve la respiración. Mis manos, pequeñas y manchadas con la sangre de un extraño, temblaban tanto que temía que el roce de mis dedos contra la piedra revelara mi posición.

A mis pies, el hombre que se hacía llamar Dorian yacía como un gigante caído. Lo había arrastrado con una fuerza que no sabía que poseía, una fuerza que solo nace del terror más puro. Lo había ocultado tras las pesadas cortinas de terciopelo que separaban la sacristía del descenso a las catacumbas de San Judas. Había sido un milagro, o quizás una maldición, que las luces de la iglesia se apagaran justo cuando los hombres armados irrumpieron en el recinto.

—¡Busquen en cada rincón! ¡Dorian no pudo haber llegado lejos! —el grito de un hombre, con una voz rasposa y llena de odio, se filtró por las rendijas de la puerta de madera—. ¡Si esa monja lo vio, mátenla también! No quiero testigos.

Cerré los ojos con fuerza y una lágrima solitaria rodó por mi mejilla, perdiéndose en el cuello de mi hábito. Padre Nuestro, que estás en los cielos... empecé a rezar en mi mente, pero las palabras se sentían vacías. ¿Cómo podía pedir protección divina mientras escondía a un demonio que portaba un arma cargada? El olor a pólvora que emanaba de su ropa parecía burlarse de mis oraciones.

Esperé lo que parecieron horas, aunque probablemente solo fueron minutos. Escuché cómo volcaban bancos, cómo maldecían al no encontrar rastro de su presa. Finalmente, el sonido de los motores alejándose a toda velocidad me indicó que, por ahora, el peligro inmediato había pasado. Pero el peligro real estaba justo aquí, respirando con dificultad sobre las losas frías de la cripta.

—Dios mío, perdóname por lo que estoy a punto de hacer —susurré, bajando la mirada hacia él.

Encendí una pequeña vela de sebo. La llama vacilante iluminó su rostro. Dorian. Su nombre sonaba a tormenta. Me aseguré de que mi velo estuviera perfectamente ajustado; no quería que este hombre viera un solo mechón de mi cabello. El velo era mi escudo, mi última barrera de castidad y protección.

Con manos torpes pero decididas, busqué el botiquín de emergencias que las enfermeras habían dejado en el área de enfermería del convento. Recordé sus instrucciones: Presión, limpieza, sutura si es necesario.

Le quité la chaqueta de sastre, que debía valer más que todo lo que yo poseía. La camisa blanca de seda estaba arruinada. Al desabotonarla, mi respiración se atascó en mi garganta. Su pecho era ancho, cubierto de músculos firmes y, lo más impactante, de tatuajes. Había cruces ortodoxas, estrellas en los hombros y palabras en cirílico que no podía entender. Era un mapa de una vida de violencia que yo no podía ni imaginar.

La herida de bala estaba justo debajo de sus costillas. La bala había entrado y salido, dejando un rastro sangriento que debía ser limpiado de inmediato.

—¿Quién eres, Dorian? —le pregunté al aire frío, mientras mojaba un paño con antiséptico—. ¿Qué clase de pecado cargas para que te busquen con tanto odio?

Limpié la herida. Él se quejó en sueños, un sonido gutural que hizo que mi corazón diera un vuelco. Cada vez que mi piel rozaba la suya, sentía una descarga eléctrica, algo que me hacía sentir pecadora por el simple hecho de tocar a un hombre de esa manera. Mis dedos recorrieron el contorno de un tatuaje de un lobo en su antebrazo. Él representaba todo lo que me habían enseñado a temer.

Durante horas, me quedé allí, sentada en el suelo, cambiando las compresas y vigilando su fiebre. La luz de la luna se filtraba por una pequeña claraboya en lo alto, bañando la cripta de un azul fantasmal. El tiempo se detuvo. Yo, Evangeline Miller, la niña que Theodore Miller desechó como basura, estaba cuidando la vida del hombre que acababa de profanar mi hogar.

De pronto, un movimiento brusco me sacó de mis pensamientos.

Dorian abrió los ojos.

No hubo confusión en su mirada, solo un instinto asesino instantáneo. En un parpadeo, su mano se disparó hacia adelante y me sujetó por la muñeca con una fuerza de hierro, obligándome a soltar la venda que sostenía. Sus ojos azules, ahora brillantes por la fiebre y la adrenalina, me enfocaron con una intensidad aterradora.

—¿Dónde diablos estoy? —preguntó. Su voz era un gruñido bajo, áspero, que vibró en el aire pesado de la cripta.

Traté de soltarme, pero su agarre solo se apretó. Era como estar atrapada por una bestia.

—Estás a salvo —respondí, tratando de que mi voz no temblara—. Estás en la cripta de la Catedral de San Judas. Te curé la herida... bueno, hice lo que pude.

Él frunció el ceño, procesando mis palabras. Lentamente, soltó mi muñeca y miró a su alrededor, observando las tumbas de piedra, las estatuas de ángeles llorando y las velas consumidas. Luego, su mirada volvió a mí, recorriendo mi hábito gris y el velo que ocultaba mi identidad.

—¿En una iglesia? —soltó una carcajada seca que terminó en una mueca de dolor al presionar su herida—. Me estás diciendo que el diablo entró a la casa de Dios... y todavía está vivito y coleando.

—No digas esas cosas —le reprendí, aunque mi corazón latía desbocado—. Es un milagro que estés vivo. Aquellos hombres te habrían matado si no te hubiera escondido.

Dorian se incorporó un poco, apoyando la espalda contra un sarcófago de mármol. Me miró de arriba abajo, deteniéndose en mi rostro. Aunque el velo cubría mi cabello y parte de mi frente, mis ojos estaban totalmente expuestos a su escrutinio.

—Un milagro —repitió con sarcasmo—. No creo en los milagros, pequeña ángel. Creo en el plomo y en la sangre. Pero mírate... eres real.

Se inclinó hacia adelante, a pesar del evidente dolor que sentía. El olor a incienso de la iglesia chocó con el aura de peligro que él emanaba.

—¿Cómo te llamas, ángel? —preguntó. Su voz había bajado un tono, volviéndose peligrosamente suave.

—Evangeline —respondí casi en un susurro—. Soy novicia aquí.

—Evangeline... —pronunció mi nombre como si lo estuviera saboreando, con ese acento ruso que hacía que el nombre sonara diferente, más oscuro—. Un ángel me salvó la vida en medio de la tormenta. Es casi poético, si no fuera porque mi vida no vale ni el precio de la bala que me atravesó.

—Toda vida tiene valor ante los ojos de Dios —dije, tratando de recuperar mi postura de monja, aunque por dentro me sentía como una niña asustada.

Él soltó otra risa, esta vez más sonora, que resonó en las bóvedas.

—Dios y yo no nos hablamos desde hace mucho tiempo, Evangeline. Si Él supiera quién soy, te daría un rayo por haberme tocado. Soy Dorian Volkova. ¿Te suena el nombre?

Negué con la cabeza. No sabía nada del mundo exterior, y mucho menos de las familias que gobernaban las sombras de Nueva York.

—Mejor así —dijo él, entrecerrando los ojos—. Pero tus manos... son suaves. Demasiado suaves para este lugar de muerte. Dime, ángel, ¿por qué me ayudaste? Podrías haber llamado a la policía. Podrías haberme dejado morir en el altar.

—Porque mi deber es salvar almas, no juzgarlas —respondí, aunque sabía que era una verdad a medias. Lo había ayudado porque, por primera vez en catorce años, sentí que algo real estaba pasando frente a mí.

Dorian extendió una mano, moviéndose tan rápido que no pude evitarlo. Sus dedos rozaron el borde de mi velo, justo cerca de mi mejilla. Me quedé helada. Si tiraba de esa tela, vería el cabello que nadie había visto en años.

—¿Qué escondes aquí abajo, ángel? —preguntó con curiosidad depredadora—. ¿Eres tan pura como parece, o solo eres otra prisionera de este lugar?

—No escondo nada —dije, alejándome un paso, recuperando mi distancia—. Solo trato de servir. Ahora, debes descansar. Tu familia debe estar buscándote.

—Mi familia... —su expresión se endureció instantáneamente.—. Sí, Liam ya debe estar quemando la ciudad para encontrarme. Y cuando lo haga, este lugar dejará de ser tranquilo.

Se intentó poner de pie, pero falló. Su cuerpo aún estaba débil. Rápidamente, me acerqué para sostenerlo, poniendo su brazo sobre mis hombros. La cercanía era abrumadora. Podía sentir el calor que emanaba de su cuerpo, la dureza de sus músculos contra mi costado.

—No puedes irte así —le dije, mi rostro a centímetros del suyo—. Te desangrarás antes de llegar a la salida.

Él me miró fijamente, sus ojos azules escaneando cada milímetro de mi expresión. Por un segundo, la crueldad desapareció, reemplazada por una fascinación oscura.

—Tienes fuego en los ojos, Evangeline. Un fuego que este hábito no puede apagar —susurró, acercando su rostro al mío—. Me pregunto qué pasaría si este ángel decidiera quemarse conmigo.

Me estremecí. No de miedo, sino de algo mucho más peligroso. Algo que no tenía nombre en mi mundo de oraciones.

—No soy un ángel, Dorian —le corregí, mi voz apenas un suspiro.

—Para mí lo eres —respondió él, su mano buscando mi barbilla para obligarme a mirarlo—. Mi ángel de la cripta. Pero recuerda esto: una vez que el diablo pone sus ojos en un ángel, ya no la deja ir. Y yo acabo de decidir que no quiero que nadie más te toque.

Un ruido arriba, en la catedral, nos hizo saltar. Alguien había entrado.

—Son ellos —dijo Dorian, su mano buscando instintivamente el arma que yo había dejado sobre una mesa cercana—. Si son mis hombres, estás a salvo. Si son los Petrova... prepárate para ver cómo este lugar se tiñe de rojo de verdad.

Me quedé allí, de pie en la oscuridad de la cripta, entre un mafioso herido y la puerta que conducía al mundo violento del que me habían protegido toda mi vida.

La puerta de la cripta se abre de golpe. Una figura imponente aparece en el umbral, apuntando con un arma. Dorian levanta la suya, a pesar de su debilidad. Evangeline se interpone en medio de ambos, cubriendo a Dorian con su propio cuerpo. La luz de la linterna del recién llegado ilumina el rostro de Liam, el consiglieri de Dorian, pero él no viene solo. Viene con una noticia que hará que el mundo de Eva se desmorone: sus tíos, los Miller, acaban de denunciar su "desaparición" para declarar su muerte legal y quedarse con el 100% de la herencia esa misma noche.