El silencio en el coche era tan espeso como el aire después de una tormenta. Mía dormía profundamente en el asiento trasero, arropada con mi chamarra. Maximiliano conducía sin decir nada, pero sabía que no tardaría en hablar. Siempre fue igual: primero el héroe, luego el inquisidor.
—No puedo creer que vivas por aquí —murmuró finalmente, girando la cabeza para ver el vecindario donde lo guiaba.
Apreté los labios, conteniendo el veneno que me hervía en la garganta. Las calles estaban oscuras, muchas farolas no funcionaban, y los grafitis cubrían las paredes como cicatrices abiertas. Pero era lo único que podía pagar. No necesitaba su compasión.
—No todos crecimos con una maldita tarjeta de crédito dorada y sirvientas, Max —espeté sin mirarlo.
Él frenó de golpe frente al edificio. Me mir
