Rodolfo Martinelli
Desde que Nicole saiu da clínica, me deixando para trás sem nem olhar nos olhos, o mundo parece ter perdido a cor.
Já são quatorze longos dias sem notícias, sem mensagens, sem voz. Só silêncio.
Voltei para a rotina que sempre me destruiu lentamente: trabalho até tarde, bebida até apagar. E, ainda assim, nada preenche o vazio.
Entro em casa, largo as chaves com força sobre o aparador. A mansão está em silêncio — e mesmo cheia de coisas, parece vazia. Como eu.
Sirvo um copo generoso de whisky e me jogo no sofá, com o celular na mão. O número dela ali, na tela, me encarando como um desafio covarde.
Mas como sempre, não tenho coragem de apertar o botão.
— Senhor Rodolfo, posso servir o jantar? — pergunta Margarida, surgindo na porta.
— Não vou jantar. — respondo seco
