(Primera persona – April)
El ataúd era blanco, simple, casi demasiado limpio para todo el veneno que Alice había cargado dentro. Lo bajaron del coche fúnebre en la finca familiar de los Lombardi, esa casa enorme con jardines perfectamente podados y fuentes que seguían corriendo como si nada hubiera pasado. El sol de Los Ángeles caía suave, pero yo sentía frío. Mucho frío.
Estábamos todos ahí, en silencio. La abuela Mónica a mi lado, apretándome el brazo como si temiera que me desmayara. Ricardo (mi tío, mi Rodrigo de siempre) con la cara aún hinchada de los golpes que Armando le había dado, pero de pie, firme. Pamela Anderson —mi Perla, la que nunca me falló— me sostenía del otro lado, con los ojos rojos pero sin llorar. Vanessa estaba un poco apartada, temblando, con las manos metidas e
