Priscila Narrando
Eu tava encostada na parede da vendinha, esperando o Dinho terminar o cigarro, quando soltei a real logo de cara, porque comigo não tem papinho doce.
— Você tem que dar em cima da songa monga — eu disse, cruzando os braços. — Aquela ali não tá acostumada com homem nenhum olhando pra cara dela. Vai se deslumbrar rapidinho.
Ele riu, achando graça, e eu continuei, porque quando começo, ninguém me segura.
— Ela é acostumada a ser escorraçada, tratada como lixo que é o que ela é, né? Um tanto faz na vida. Tá até bonitinha esses dias, arrumadinha, mas não adianta. A filha da bêbada fedorenta continua sendo a filha da bêbada fedorenta. Isso tá impregnado nela.
Dinho soltou a fumaça devagar.
— Se ela der mole, eu pego — ele disse, todo convencido.
Eu sorri, o tipo de sorri
