A chuva caía com o peso de um segredo.
No casarão abandonado, as luzes tremiam. O som dos pingos no telhado fazia o tempo se arrastar, pesado, sufocante.
A porta rangeu.
E, no vão, apareceu Ana — encharcada, trêmula, mas ainda sustentando o que restava da própria dignidade.
Antenor levantou os olhos do copo, o sorriso vindo antes mesmo da fala.
— Eu sabia que você voltaria. — A voz dele era fel e triunfo. — Nenhum favor é de graça, não é, minha doce traidora?
Ana hesitou. O rosto dela, antes marcado por culpa, agora trazia medo.
— Eu não vim por você — murmurou. — Vim pelo que me deve.
Antenor se levantou devagar. Cada passo era uma ameaça. O ar entre eles parecia vibrar, espesso como fumaça.
Ele se aproximou, o cheiro de álcool e tabaco envolvendo-a, o olhar queimando como faca.
