A noite caía lenta sobre a fazenda, derramando tons de violeta pelas vidraças. O vento soprava entre as frestas, trazendo o cheiro da terra úmida e das flores que resistiam mesmo depois da chuva. Rosa despertou do leve torpor, o corpo ainda dolorido, mas já com forças o bastante para chamar por alguém.
— Maria… — sussurrou, a voz fina, quebrada.
A porta se abriu. Não foi Maria.
Felipe surgiu no vão, alto, imenso, com a sombra projetada pela luz amarelada do corredor. Por um instante, Rosa pensou que sonhava: o coração tropeçou dentro do peito, e os olhos, sem querer, buscaram nele o jovem que a amara entre fileiras de rosas.
Ele avançou com passos firmes, mas suaves.
— Ela não está, Rosa. Foi visitar a filha. — A voz dele era baixa, mas carregava aquela nota rouca que sempre a fazia e
