Damián no se sorprendió cuando ella se detuvo.
Lo reconoció antes de que ocurriera del todo: ese cambio mínimo en la cadencia, la pausa que no era vacilación sino cierre. Teresa no se detenía para pensar. Se detenía cuando ya había decidido.
La lluvia caía con constancia, fina, ordenada, como si alguien la hubiera programado. La calle estaba casi vacía. Las luces reflejadas en el asfalto hacían que todo pareciera más distante, más pequeño. Teresa se detuvo frente a la entrada de su edificio y, esta vez, no se quedó bajo la marquesina.
Se giró apenas.
—Ven conmigo —dijo.
No hubo énfasis. No hubo tensión. Fue una frase dicha con la naturalidad de quien señala una puerta abierta.
Damián sintió el impacto un segundo después. No fue sobresalto. Fue ajuste. Como si algo dentro de él tuvier
