Alba
Il tragitto fino ad Ancona avviene senza una parola.
Sono seduta dietro nel SUV blindato, a sinistra di Sandro. A destra, Carlo. Due muri. Due lupi. Il silenzio tra di noi è più denso dell'asfalto che scorre sotto le ruote.
Il porto si avvicina.
Riconosco le strade. I magazzini. I moli. Ho pattugliato qui. In borghese. In missione. In infiltrazione. Ho camminato come un'ombra tra le ombre, sempre con la sensazione di essere al di sopra, in controllo.
Ma oggi, sono dall'altro lato.
Non in alto. Non in basso.
Bloccata.
E tutto mi brucia.
— Conosci il molo 17? chiede Sandro senza guardarmi.
La sua voce è bassa. Tagliente. Quasi calma.
— Sì, rispondo.
Potrei mentire. Potrei fingere ignoranza.
Ma lui lo saprebbe.
Lo sa già.
Sa tutto. O quasi.
E aspetta che io ceda.
Non vuo
