Alba
La porta sbatte dietro di noi.
Il silenzio non è un sollievo. È un campo minato.
Lo sento nelle tempie. Nel petto.
Lo percepisco dietro di me. Presenza magnetica. Opaca. Pericolosa.
Continuo verso il salotto senza voltarmi. I tacchi echeggiano sul marmo. Ma vacillo.
Perché lui è lì.
E ciò che ha risvegliato stasera… non riesco a richiuderlo.
Mi giro lentamente.
Lui è in piedi, nell'ombra. Il colletto aperto, la camicia spiegazzata dalla tensione. Il suo sguardo è puntato su di me come un'arma puntata. Nessuna maschera. Nessun giro di parole.
L'uomo che dovrei odiare. Quello che sono venuta a manipolare.
Quello che non capisco più.
Il mio cuore batte troppo veloce.
— Ti è piaciuto usarmi stasera? chiedo, la voce tagliente.
— Non ti uso, Alba.
Sghignazzo.
— Cosa? Quello
