O escritório tava mergulhado naquele silêncio tenso e claustrofóbico que só o alto da Rocinha consegue produzir, um silêncio cortado apenas pelo zumbido elétrico do ar-condicionado, que travava uma batalha inútil contra o calor brutal que subia do asfalto lá embaixo. A luz do fim de tarde entrava oblíqua pelas janelas, revelando a poeira que flutuava no ar parado. Eu tava ali, sentado na minha cadeira de couro que já tinha visto mais sangue do que eu gostaria de confessar, com a gaveta secreta aberta.
Puxei o papelote. O pó branco brilhou sob a lâmpada fria, convidativo e traiçoeiro. Minha mão, que segundos antes parecia pesada como chumbo, não tremeu um milímetro enquanto eu preparava a linha na mesa de vidro. O Menor tava encostado no canto, com a Glock apoiada no joelho, a postura de q
