— Eu não tenho roupa — ela disparou, a voz fria, cortante e arrogante, tentando a todo custo soar como a dona da razão. — Você rasgou a minha blusa, e a minha calça de alfaiataria tá podre, suja de sangue e poeira do chão desse cativeiro imundo de favela. Eu tô há dias usando a p***a das tuas camisas. Eu não vou ficar andando enrolada numa toalha pela casa de um traficante psicopata.
Eu soltei uma risada anasalada, grave. O deboche puro e venenoso pingou do meu sorriso torto. Terminei de encaixar o pente carregado na Glock com um estalo metálico (clack!), bati a arma na coxa e levantei da poltrona devagar. O meu tamanho, a minha postura de guerra e a roupa preta fizeram ela dar um passo instintivo e apavorado pra trás, as costas dela encostando no vidro do banheiro.
— Calma aí, deusa do
