A NEUROSE DA DOUTORA
O tempo dentro da Rocinha não obedece à mesma física fútil e cronometrada do asfalto. Aqui em cima, no topo da cadeia alimentar, as horas não são medidas no Rolex de um executivo no Leblon; as horas são contadas em batidas frenéticas de rádio-comunicador amarrado em poste, no som constante e arrepiante do ferrolho dos fuzis pesados sendo engatilhados pra averiguação, e no cheiro acre e metálico de pólvora barata que parece impregnar, contaminar e pesar até o oxigênio ralo que a gente respira.
Fazia uns dias que a minha sanidade impecável, esculpida a ferro e fogo nos corredores de Harvard, tinha sido brutalmente triturada, mastigada e cuspida pelo chão de madeira daquela mansão. A tal redoma de vidro blindado do Leblon já era um conceito acadêmico morto na minha cabe
