Fryodor
Es mi propia guerra mundial personal. Y está ocurriendo en territorio de la Bratva. El territorio de mi Bratva.
—Maldita sea —grita Román mientras aterriza a mi lado. —Tenías razón.
El cabrón está loco. No se agachó, no corrió tan rápido, solo se tomó su tiempo y eliminó a un montón de enemigos mientras lo hacía.
Estaría impresionado, si no estuviera tan furioso conmigo mismo.
El sonido de armas y gritos resuena en el sitio de construcción vacío. Y lo odio. Odio haber provocado esto, odio haber sido un poco demasiado imprudente en mi recolección de información, algo que me ha dado resultados que no quiero. Como muerte, destrucción y una chica de la que estoy enamorado en peligro.
—¿Razón en qué? —Disparo, acertando a unos pocos enemigos, solo agachándome cuando se concentran
