Fryodor
—La cosa es —digo, frotando una mano por mi barbilla en mi cocina mientras sirvo un whisky—, que encuentro todo esto jodidamente sospechoso.
—El atuendo, el coqueteo. El… atuendo.
—Oh, mierda, el atuendo.
—Sin mencionar la forma en que respondió a esa llamada telefónica. Como si su proxeneta o su amante estuviera al otro lado. —Pauso, bebo el trago de un tirón y sirvo otro. Este lo dejo en la isla—. No creo que sea una especie de chica de compañía o escort. Y su excusa para estar en ese callejón en Chinatown apesta.
Sacudo la cabeza y suspiro, levantando el vaso para tomar un sorbo.
Hay algo ahí.
Y no puedo ordenar mis malditos pensamientos lo suficiente como para descifrarlo. Ella está demasiado en medio. Ámbar en ese casi-vestido. Ámbar con las manos atadas detrás de la es
