Die Waldlichtung lag zwanzig Meilen vom Bloomfield-Palast entfernt, tief genug in den Bergen, dass der Schnee d**k und lautlos fiel und jedes Geräusch dämpfte. Rafe stand in der Mitte eines groben Kreises aus immergrünen Bäumen, der schwarze Mantel offen gegen die Kälte, vernarbte Hände nackt. Mit vierzig bewegte er sich immer noch wie ein Raubtier – groß, breitschultrig, aber schlank von Jahren der Verbannung und des Überlebens. Sein dunkles Haar war von frühem Silber durchzogen, locker im Nacken zusammengebunden, sodass die gezackte Narbe über seiner linken Wange freilag. Sie verlief von der Schläfe bis zum Kiefer, blass gegen seine gebräunte Haut, eine bleibende Erinnerung an die Nacht, in der Alaric versucht hatte, ihn zu töten. Seine Augen waren dieselben sturm-grauen wie die seines B
