Der dritte Abschnitt war weniger ein Eishockeyspiel als vielmehr eine langwierige Straßenschlägerei auf dem Eis.
Der Spielstand stand 3:3, doch die Anzeigetafel schien niemanden mehr zu interessieren. Die Schiedsrichter hatten längst die Kontrolle verloren, ihre Pfiffe klangen erbärmlich gegen das Gebrüll von achtzehntausend blutrünstigen Fans.
Ich kauerte hinter der Bank, meine Knie schmerzten auf der kalten Gummimatte und ich versuchte, aus der Schusslinie zu bleiben.
Flaschen, Handtücher und sogar eine abgebrochene Stockklinge waren bereits über die Bretter geflogen. Die Luft war so stark vom Geruch roher Alpha-Aggression erfüllt, dass mir der Kopf schwirrte.
Jax war ein besessener Mann. Er war fast jede Schicht auf dem Eis, seine Bewegungen waren von kalter, furchteinflößender Wut
