Henry Fontinelle
Faz dias que não durmo direito. No máximo, cochilos desconexos em meio a pesadelos repetitivos. Em todos eles, Angeline está me deixando… com uma mala na mão… levando meu filho embora. E eu fico ali, parado, impotente, gritando sem som.
O mais irônico?
Eu nem sei se esse filho é meu.
Talvez não seja. Talvez nunca tenha sido.
Mas a p***a do sonho insiste. E me quebra mais do que eu gostaria de admitir.
Ultimamente, minha rotina é só empresa e whisky. Troquei o prazer da presença dela pelo gosto amargo do álcool. Meus dias viraram horas amassadas, e minhas noites, um campo de guerra mental.
Às vezes, me pego encarando de novo aquelas malditas fotos. Me torturando voluntariamente. Como se me ferir de novo fosse suficiente pra arrancá-la do meu peito.
Mas não é.
Volto
