Alessia Bianchi
—Oye, ¿qué pasa? —le pregunté, poniendo mi mano sobre la suya.
—Ummh... nada serio —me contestó sin mirarme.
—Hijo, ¿qué pasa? —preguntó también el Sr. Beranov.
—Oh, papá, nada serio. Solo un asunto de negocios —respondió, pero todos notamos cómo dejó de comer después de eso.
Cuando terminamos de desayunar y nos levantábamos de la mesa, lo tomé de la mano para detenerlo.
—Detente —le dijo.
Se detuvo y lo miré, confundida.
—Te lo pregunto por última vez, Pavel. ¿Cuál es el problema? —insistí, empezando a irritarme.
—Lo sabrás pronto —me respondió—. Alguien nos espera en la sala de estudio —añadió enseguida.
—¿Pero quién? —pregunté.
—La policía —respondió, mirándome fijamente a los ojos.
—¿¡Qué carajo!?
—Sí... y dime algo —su mirada se volvió aún más intensa—. ¿H
