A palavra "alta", mesmo que temporária, soou como um hino. O Dr. Tavares havia saído, deixando para trás um quarto transformado. O ar, antes pesado de antissepsia e resignação, agora vibrava com uma eletricidade frágil, perigosa e maravilhosa.
Joãozinho não conseguia parar quieto na cama, seus olhos brilhando com um fervor que eu não via desde antes da doença.
— Nós vamos pra casa, mãe!
Mãe. A palavra, dita com tanta naturalidade no meio daquela euforia, ainda me fazia o coração acelerar. Eu sorri, um sorriso largo e sem restrições, enquanto arrumava suas poucas coisas em uma mochila.
Foi então que Murilo, que havia ficado em silêncio absorvendo a notícia com uma intensidade quase assustadora, pegou o telefone. Sua voz, quando ele falou, não era a do pai emocionado de um minuto atrás.
