A casa cheira diferente.
Desde que ela chegou, o ar pesado de solidão e poeira deu lugar a cheiro de sabão, comida caseira e agora... criança. Lego espalhado pelo chão, um ursinho de pelúcia no sofá da sala, minha sala, que era um lugar vazio, só de passagem.
Joãozinho tá rindo no jardim com a Lurdes. Um som que não ouvia há anos. Doía e acalmava ao mesmo tempo.
E a Bárbara...
Bárbara tá na varanda, lendo. O vestido dela é claro, simples, e me dá mais raiva do que deveria. Porque eu olho pra ela e não vejo uma obrigação, um favor ao Heitor. Vejo uma mulher. Vejo a boca que beijei, o corpo que toquei, a pele que marquei.
E vejo o perigo.
Porque se eu deixar, ela vai virar necessidade. E necessidade é fraqueza. E fraqueza, no meu mundo, é morte.
Mas já é tarde. Já é.
Fecho os olhos e
