Entre ses parents, qui n’avaient aucune idée sur la façon de l’élever, Nicolas grandissait. Son père qui l’adorait, n’osait jamais lui faire la moindre observation et Louise, de plus en plus taciturne, le délaissait. Dans sa chambre qu’il avait tapissée d’affiches de pneumatiques et de cartes postales comme on en faisait à cette époque et qui représentaient des femmes sur de hauts tabourets de bar, il y avait un désordre indescriptible. À part la bonne, personne n’y entrait. La nuit il se levait et accoudé à la fenêtre, il regardait la rue durant des heures, s’étonnant quand il voyait passer des enfants plus jeunes que lui car, si ses parents le laissaient libre en tous points, ils ne lui permirent jamais de sortir après le dîner. Il aimait à s’imaginer qu’il était un enfant prodige. Il y
