Joel
O morro acordou com um barulho que não é de pássaro. É de hélice roçando nuvem. O zumbido fino primeiro, depois a sirene azul que costura as vielas como linha bruta. Rádio no meu bolso:
— Central, confirma. Três viaturas no pé da Leste. Um blindado atrás. Placa fria repetida.
— Confirma — respondi, com o pulso já adiantado ao coração. — Plano sombra. Fecha Rua 6. Abre fuga pela escada dos gatos. Ninguém compra briga. A gente some.
Rato veio do lado, suado, olhos atentos.
— Chefe, os caras tão com drone.
— Drone enxerga calor — murmurei. — Então a gente vira pedra.
Eu sabia: o cerco estava fechando. Não era batida boba. Era operação para medir o nosso fôlego. E o meu, por dentro, estava dividido: metade pro morro, metade pro nome que não sai da boca mesmo quando a gente cala. Be
