Mariée au Milliardaire qui me Détestait

Je n'aurais jamais cru qu'on pouvait entendre le bruit d'une maison qui meurt. Pourtant, ce matin-là, dans la cuisine de la petite maison de Queens où j'avais grandi, chaque craquement du parquet, chaque goutte qui tombait du robinet mal fermé, me disait que c'était fini. La lettre d'huissier était posée devant moi. Papier épais, en-tête rouge. AVIS DE SAISIE IMMINENTE - 2 134 589 $ Deux millions. Cent trente-quatre mille. Cinq cent quatre-vingt-neuf. La dette de mon père. Mon père, Richard Morel, mort il y a six mois d'une crise cardiaque. L'homme le plus doux, le plus intelligent que j'aie jamais connu. Mon héros. Il m'avait appris à dessiner des plans d'architecte à 8 ans, il me disait : "Ariana, ma princesse, on ne baisse jamais les bras. Jamais." Il avait menti. Il ne m'avait pas dit qu'il avait hypothéqué la maison trois fois. Il ne m'avait pas dit qu'il devait de l'argent à des gens dangereux. Il ne m'avait pas dit que maman, avec son traitement pour son cœur fragile qui coûte 4000 dollars par mois, allait se retrouver à la rue. Maman, tu as pris tes médicaments ? Ma mère, Sophie, 52 ans mais qui en paraissait 70 depuis la mort de papa, a hoché la tête. Ses yeux étaient vides. Ils viennent demain, Ariana. Les hommes de la banque. Ils ont dit qu'on avait jusqu'à demain midi. J'ai 22 ans. Étudiante en dernière année d'architecture à Columbia avec une bourse. Serveuse le soir dans un diner de Manhattan où je gagne 18 dollars de l'heure plus les pourboires. Et je dois trouver 2 millions en 24 heures. J'ai ri. Un rire qui ressemblait à un sanglot. C'est à ce moment que mon téléphone a sonné. Numéro inconnu. New York - Upper East Side. Mademoiselle Morel ? Ici Margaret, l'assistante personnelle de Madame Helena Blackwood. Madame souhaiterait vous rencontrer. Aujourd'hui. À 14h. À son domaine de Long Island. Concernant votre père. Et une proposition qui pourrait effacer toutes vos dettes. Blackwood. Le nom a fait trembler mes mains. Tout le monde à New York connaît les Blackwood. Blackwood Industries. Gratte-ciels, hôtels de luxe, une fortune estimée à 12 milliards. Et à leur tête, l'homme le plus détesté et désiré de Wall Street : Damien Blackwood. J'ai cherché sur Google dans le bus qui m'emmenait à Long Island. Damien Blackwood, 32 ans. 1m92. PDG depuis la mort de ses parents dans un accident d'avion il y a 7 ans. Jamais souriant. Fiancé pendant 3 ans à Victoria Hayes, la fille d'un sénateur, mannequin Victoria's Secret. Rupture brutale il y a 1 an. Réputation : froid, arrogant, impitoyable. Il a détruit trois entreprises concurrentes en un an juste parce qu'elles l'avaient sous-estimé. Pourquoi la grand-mère d'un tel homme voudrait me voir, moi, Ariana Morel de Queens ? Le domaine Blackwood n'était pas une maison. C'était un pays. Des grilles immenses, un parc de 10 hectares, un manoir en pierre blanche qui ressemblait à Versailles. Une femme m'attendait dans un salon où même l'air sentait l'argent. Helena Blackwood. 78 ans, cheveux blancs impeccables, tailleur Chanel blanc, regard bleu perçant qui vous déshabillait l'âme. Elle était en fauteuil roulant, avec une perfusion discrète. Mais son aura remplissait la pièce. Ariana. Vous êtes le portrait craché de votre père. Le même courage dans les yeux. Asseyez-vous. Elle a poussé une enveloppe vers moi. À l'intérieur, une photo. Mon père, jeune, 30 ans plus tôt, en costume, bras dessus bras dessous avec un homme qui ressemblait trait pour trait à... Damien. Mais plus âgé. Et souriant. Votre père n'était pas comptable, ma chère. Il était l'associé et le meilleur ami de mon fils, Thomas Blackwood. Le père de Damien. Pendant 15 ans, ils ont construit la moitié de cet empire ensemble. Jusqu'à ce que votre père disparaisse du jour au lendemain il y a 25 ans. Avec un document très important. Mon cœur battait si fort que je l'entendais. Quel document ? Un testament. Mon testament. Qui lègue 50% de tout l'héritage Blackwood à l'héritier Morel. Soit vous, aujourd'hui. 6 milliards de dollars, Ariana. J'ai failli tomber de ma chaise. Mais je n'ai jamais... mon père ne m'a jamais dit... Parce que Richard avait honte. Il croyait que mon fils l'avait trahi. C'est une longue histoire. Et je n'ai plus beaucoup de temps. Mon médecin me donne 6 mois. 6 mois pour réparer 25 ans d'erreurs. Et pour empêcher mon petit-fils de devenir un monstre froid comme il l'est. Elle s'est penchée vers moi. Je vous propose un contrat, Ariana. Un contrat de mariage. Vous épousez mon petit-fils Damien pendant 12 mois. Un mariage blanc aux yeux du monde, un vrai mariage aux yeux de la loi. Vous vivez sous son toit, vous paraissez amoureuse. En échange, j'efface immédiatement votre dette de 2 millions. Je paie les soins de votre mère à vie. Et à la fin des 12 mois, vous recevez 5 millions de dollars. Net. Pour recommencer votre vie. Et je vous donne la lettre que votre père a écrite avant de mourir. La lettre qui explique tout. 5 millions. La maison sauvée. Maman sauvée. Ma vie sauvée. Et pourquoi il accepterait ? Votre petit-fils... il me déteste déjà et il ne me connaît même pas. Helena a souri, un sourire triste. Parce que si il refuse de se marier avant mes 79 ans le mois prochain, il perd son droit de PDG selon les clauses de mon testament. Le conseil d'administration donnera l'entreprise à son frère Ethan. Et Damien perdrait tout ce pour quoi il a sacrifié sa vie. Il n'a pas le choix. Tout comme vous. C'était un piège parfait. Pour nous deux. Et si je refuse ? Demain à midi, votre mère sera à la rue. Et vous ne saurez jamais pourquoi votre père pleurait en regardant notre maison chaque Noël en voiture sans jamais s'arrêter. Elle savait. Elle savait tout. J'ai fermé les yeux. J'ai vu maman. J'ai vu la maison. J'accepte. Parfait. Il arrive. La porte du salon s'est ouverte avec violence. Et je l'ai vu. Damien Blackwood n'était pas un homme. C'était une tempête en costume Tom Ford noir sur mesure. Grand, large d'épaules, mâchoire carrée, cheveux noirs légèrement en bataille comme s'il venait de passer une main rageuse dedans. Mais ses yeux... des yeux gris-bleu polaires, glacials, qui m'ont transpercée avec une haine pure, immédiate. Il ne m'a même pas regardée comme une femme. Il m'a regardée comme une chose. Il a jeté son regard sur Helena, puis sur moi, de haut en bas, s'attardant sur mes vieilles baskets, mon jean usé, mon pull trop grand. Et avec une voix basse, rauque, remplie d'un dégoût aristocratique qui m'a donné envie de disparaître, il a dit : "Vous devez être l'escort de luxe que grand-mère a engagée pour me faire chanter ? Combien ? 10 000 la nuit ? Je paie le double si vous partez maintenant." Le silence est tombé. Helena est devenue blanche. Et moi, Ariana Morel, 22 ans, endettée, désespérée, j'ai senti mes larmes se transformer en acide. En haine. Je me suis levée. À SUIVRE...