Michel Ethève
De la poussière
que fouleront les rats
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La lumière des étoiles, par cette nuit claire, était à peine voilée par celles, éparses, de la ville et des flambeaux de la fête. Dans ce ciel diaphane et le silence de la nature, les rires et les conversations s’élevaient très haut.
On était à La Baie, minuscule ville de campagne, éloignée de tout, au fin fond du comté de Provins, là où Delwin, l’un des poètes les plus en vue de son temps, s’était établi.
Ce soir-là, on y donnait une grande fête. Tout ce que la ville comptait de notables, de riches ou simplement de beaux jeunes gens s’étaient retrouvés. On buvait du cidre, on mangeait de la viande grillée au brasero, on discutait des sujets à la mode en évitant seulement d’évoquer les écrits du maître des lieux que nul, bien sû
