114 — Urso Narrando
O cheiro de hospital me desgraça a mente. Faz eu lembrar de cada bala que já tirei do corpo, de cada amigo que vi esticar as canela em maca de ferro. Eu tava ali sentado, com aquela camisola ridícula que não fechava direito nas minhas costas, sentindo o ar-condicionado bater nas tatuagem e o estresse corroendo meu estômago.
— Doutor, me arruma um cigarro, porra... umzinho só. Eu vou infartar antes de tu me abrir — rosnei pro Henrique, sentindo a mão tremer de leve.
— Nem pensar, Diego. Tu tá em desintoxicação há dias pra esse sangue sair limpo pro teu filho. Aguenta a pressão, falta pouco — o médico respondeu sem nem olhar pra trás, focado nos aparelhos.
Eu tava uma pilha. O medo não era de agulha, nem de anestesia, nem de morrer. Eu já encarei a morte de frente tan
